Ser Demasiado Ambicioso es una Forma Inteligente de Autosabotaje.
Para empezar, hacer, ser y llegar a ser.
Ser Demasiado Ambicioso es una Forma Inteligente de Auto-sabotaje
Para empezar, hacer, ser y llegar a ser.
Por: Maalvika
Hay un momento, justo antes de que comience la creación, en que la obra existe en su forma más perfecta en tu imaginación. Vive en un espacio cristalino entre la intención y la ejecución, donde cada palabra se elige con precisión, cada pincelada es deliberada, cada nota es inevitable, pero sólo en tu mente. En este estado prelapsario, la obra es impecable porque no es nada: un fantasma de puro potencial que atormenta al creador con su belleza imposible.
Éste es el momento en que aprendemos a amar demasiado.
Nos convertimos en conservadores de museos imaginarios, construimos elaborados santuarios para nuestros proyectos no realizados... La novela que redefinirá la literatura. La startup que resolverá el sufrimiento humano. La obra de arte que por fin hará visible lo invisible.
Pero en el momento en que empiezas a hacer algo real, matas la versión perfecta que vive en tu mente.
Crear no es nacer; es asesinar. El asesinato de lo imposible al servicio de lo posible.
la maldición de la visión
Quizá seamos la única especie que sufre a causa de su propia imaginación. Un pájaro que construye un nido no concibe primero el nido perfecto y luego sufre por la insuficiencia de ramitas y barro. Una araña que teje una tela no se detiene, paralizada por visiones de perfección geométrica más allá de sus capacidades actuales. ¿Pero los humanos? Poseemos el extraño regalo de ser perseguidos por visiones de lo que podría ser, atormentados por la brecha entre nuestras aspiraciones y nuestras capacidades.
Este tormento tiene un nombre en la ciencia cognitiva: la «discrepancia gusto-habilidad». Tu gusto (tu capacidad para reconocer la calidad) se desarrolla más rápidamente que tu habilidad (tu capacidad para producirla). Esto crea lo que Ira Glass llamó famosamente «la brecha», pero yo pienso en ella como lo que separa a los creadores de los consumidores.
Observa cómo dibuja un niño. Crean sin miedo, de forma inconsciente, ¡porque aún no han desarrollado la maldición del gusto sofisticado! Dibujan árboles morados y elefantes voladores con la confianza de alguien a quien nunca le han dicho que los árboles no son morados, que los elefantes no vuelan. Pero alrededor de los ocho o nueve años, el gusto llega como un duro crítico, y de repente se abre la brecha. El niño puede ver que su dibujo no se ajusta a la norma imposible que su sentido estético en desarrollo ha conjurado.
Esto es lo que nos lleva a la mayoría de nosotros a dejar de dibujar. No porque carezcamos de talento, sino porque hemos desarrollado la capacidad de juzgar antes que la de ejecutar. Nos convertimos en conocedores de nuestra propia insuficiencia.
Y aquí es donde nuestras mentes, en su intento desesperado, idean una elegante escapatoria. Ante esta brecha insoportable, desarrollamos lo que los investigadores denominan «evitación productiva» : mantenernos ocupados planificando, investigando y soñando mientras evitamos el acto vulnerable de crear algo concreto que podría fracasar. Lo sentimos como un trabajo porque implica a todas nuestras facultades intelectuales. Pero funciona como evasión porque nos protege de la aterradora posibilidad de crear algo imperfecto. Veo esto en aspirantes a fundadores que escuchan podcasts en bucle, aspirantes a TikTokkers que ven horas de vídeos como «investigación» y aspirantes a novelistas que pasan años desarrollando historias de personajes para libros que nunca empiezan.
La araña no se enfrenta a este problema. Teje telarañas siguiendo antiguas instrucciones genéticas, cada una de ellas notablemente similar a la anterior. Pero la creatividad humana nos obliga a navegar por el traicionero territorio entre lo que podemos imaginar y lo que realmente podemos hacer. Estamos malditos con visiones de la perfección y bendecidos con la capacidad de fracasar hacia ellas.
mi anécdota favorita... «lo mejor es enemigo de lo bueno»
En una clase de fotografía de la Universidad de Florida, Jerry Uelsmann diseñó sin saberlo el experimento perfecto para comprender la excelencia. Dividió a sus alumnos en dos grupos.
Al grupo de cantidad se le calificaría en función del volumen: cien fotos para un sobresaliente, noventa fotos para un notable, ochenta fotos para un sobresaliente, y así sucesivamente.
El grupo de calidad sólo tenía que presentar una foto perfecta.
Al final del semestre, todas las mejores fotos procedían del grupo de cantidad.
El grupo de cantidad aprendió algo que no se puede enseñar: que la excelencia surge de la intimidad con la imperfección, que la maestría se construye haciéndose amigo del fracaso, que el camino para crear una cosa perfecta pasa directamente por crear muchas cosas imperfectas.
Piensa en lo que fueron en realidad esos cien intentos: cien conversaciones con la luz. Cien experimentos de composición. Cien oportunidades de ver el desfase entre la intención y el resultado, y de ajustarlo. Cien oportunidades de descubrir que la realidad tiene opiniones sobre tu visión, y que esas opiniones a menudo son más interesantes que tu plan original.
El grupo de calidad, mientras tanto, pasó el semestre en el purgatorio teórico... analizando fotografías perfectas, estudiando composiciones ideales, investigando técnicas óptimas. Desarrollaron sofisticados conocimientos sobre fotografía sin desarrollar la sabiduría encarnada que sólo se obtiene al pulsar repetidamente el obturador y vivir con las consecuencias.
Se convirtieron en expertos en el mapa mientras el grupo de cantidad exploraba el territorio. Cuando terminó el semestre, el grupo de calidad podía decirte por qué una fotografía era excelente. El grupo de cantidad podía hacer fotografías excelentes.
resulta que tu cerebro es un mentiroso exquisito
Cuando imaginas que consigues algo, se activan los mismos circuitos neuronales de recompensa que cuando realmente lo consigues. Esto crea lo que los neurocientíficos denominan «sustitución de objetivos»: tu cerebro empieza a tratar la planificación como un logro. La planificación resulta tan satisfactoria porque, neurológicamente, es satisfactoria. Obtienes un subidón real de un logro imaginario.
Pero aquí es donde se pone interesante: esta peculiaridad neurológica nos sirve maravillosamente en algunos contextos y nos destruye en otros. Un atleta olímpico que visualiza su rutina crea vías neuronales que mejoran el rendimiento real. Están utilizando la imaginación para mejorar la capacidad que ya poseen. Un cirujano que ensaya mentalmente una intervención compleja está optimizando habilidades que ya ha desarrollado a lo largo de años de práctica.
Pero cuando la imaginación se convierte en un sustituto de la práctica en lugar de mejorarla, el mismo mecanismo se convierte en una trampa. El aspirante a novelista que pasa meses elaborando el esquema perfecto obtiene la misma recompensa neurológica que el novelista que pasa meses escribiendo de verdad. El cerebro no distingue entre la preparación productiva y la procrastinación elaborada.
la ilusión de la excelencia instantánea
La maquinaria algorítmica de la atención ha diseñado, por supuesto, la comparación simple. Pero también ha borrado aparentemente el proceso que hace posible la maestría. Un time-lapse de alguien creando una obra maestra recibe millones de visitas. Un vídeo en tiempo real de alguien esforzándose en su centésimo intento mediocre desaparece en la oscuridad algorítmica.
Instagram te muestra el cuadro acabado, nunca los experimentos de color fallidos. TikTok te muestra la actuación perfecta, nunca los mil ensayos imperfectos. LinkedIn te muestra el anuncio del ascenso, nunca los años de desarrollo de habilidades poco glamurosas que lo hicieron posible.
Esto crea lo que el teórico de los medios de comunicación Neil Postman habría reconocido como una «epistemología tecnológica»: las plataformas no sólo cambian lo que vemos, sino también lo que pensamos que es el conocimiento. Empezamos a creer que el aprendizaje debe ser inmediatamente visible, que el progreso debe ser sistemáticamente ascendente, que la lucha es prueba de inadecuación y no de necesidad.
La verdad es que toda obra maestra existe dentro de una ecología invisible de obras menores. El gran cuadro surge de cientos de estudios, bocetos e intentos fallidos. El libro brillante surge de años de escritura mediocre. La innovación revolucionaria se basa en innumerables pequeñas mejoras y fracasos parciales. Vemos el roble, nunca las bellotas. La sinfonía, nunca las escalas. La obra maestra, nunca el aprendizaje.
Demasiada ambición perturba esta ecología natural; exige que cada intento sea significativo, que cada esfuerzo sea digno de la visión última. Pero la ecología de la maestría requiere algo que nuestra cultura ha devaluado sistemáticamente: el privilegio de ser principiante.
Observa a un niño de cuatro años pintar con los dedos. No crean para conseguir «likes» en Instagram, ni para las paredes de las galerías, ni para la validación del mercado. Crean por el puro placer de ver cómo se mezclan los colores, por el satisfactorio aplastamiento de la pintura entre los dedos, por la magia de hacer que exista algo que antes no existía. Poseen la libertad de crear sin la carga de las expectativas.
Aprender cualquier cosa como adulto significa reclamar este privilegio de principiante. Significa darte permiso para ser malo en algo, para crear cosas que no tienen otro propósito que tu propio descubrimiento y deleite. La mente del principiante comprende que la maestría surge del juego, que la excelencia crece a partir de la experimentación, que el camino para crear algo grande pasa directamente por crear muchas cosas que no lo son en absoluto.
Mi alma mater, el Olin College of Engineering, tenía un lema que cambió mi forma de pensar sobre todo: «Haz-aprende». Esas dos palabras encierran una revolución. No «aprende-entonces-haz», que implica que debes ganarte el permiso para actuar. No «pensar-entonces-ejecutar», que sugiere que la teoría debe preceder a la práctica. Sino la idea radical de que ¡hacer es aprender! Que la comprensión surge de tus manos tanto como de tu cabeza, que la sabiduría vive en la conversación entre la intención y la realidad.
Esta filosofía me ha salvado de mi propio perfeccionismo más veces de las que puedo contar. Cuando quise aprender a cocinar, no leí recetas sin parar; quemé cebollas y descubrí cómo se comporta realmente el calor. Cuando quise aprender un idioma, no memoricé reglas gramaticales; tropecé con conversaciones con hablantes nativos que corregían mis errores en tiempo real. Cuando quise aprender a monetizar en YouTube, no escribí elaboradas estrategias de contenido; empecé a publicar vídeos y dejé que el brutal feedback me enseñara lo que realmente resonaba.
«Hacer-aprender» me dio permiso para empezar antes de estar preparada, fracasar pronto, fracasar a menudo, descubrir haciendo en lugar de pensar mi camino hacia la preparación.
el punto de abandono
Esto es lo que les ocurre a los que tienen el valor suficiente para empezar: descubren que empezar es sólo el primer reto. La verdadera prueba llega más tarde, en el «punto de abandono» , ese momento inevitable en el que la emoción inicial se desvanece y el trabajo revela su verdadera naturaleza.
Cortesía de Tomas Svitorka, en tomassvitorka.com
El punto de abandono llega de forma diferente para cada persona, pero siempre llega. Para los escritores, tal vez sea alrededor de la página 30 de su novela, cuando se agota el estallido inicial de inspiración y se dan cuenta de que no tienen ni idea de lo que ocurre a continuación. Para los empresarios, quizá sea después de los primeros meses, cuando el mercado no responde con tanto entusiasmo como lo hicieron sus amigos y familiares. Para los artistas, puede llegar cuando ven su trabajo objetivamente por primera vez y se dan cuenta de la enorme distancia que hay entre su visión y su capacidad actual.
Este es el momento que separa al grupo de cantidad del grupo de calidad: no al principio, sino en el medio, cuando el trabajo deja de ser diversión y empieza a ser trabajo.
¡El grupo de cantidad tiene aquí una ventaja! Ya han intimado con la imperfección. Han aprendido que cada intento es un dato, no un juicio. Han desarrollado lo que los psicólogos llaman «orientación a la tarea» en lugar de «orientación al ego»; se centran en mejorar el trabajo en lugar de proteger su autoimagen.
Pero el grupo de calidad afronta este momento con una psicología diferente. Al haber dedicado tanto tiempo a elaborar planes perfectos, interpretan las primeras dificultades como una prueba de que algo va mal. Esperaban que el trabajo validara su visión, pero en lugar de eso revela la distancia entre la intención y la capacidad.
Creo que aquí es donde mueren la mayoría de los proyectos creativos, no por falta de talento o recursos, sino por malinterpretar la naturaleza del propio trabajo. El punto de abandono parece un fracaso, pero en realidad es donde empieza el verdadero trabajo.
Es la transición del trabajo con materiales imaginarios al trabajo con materiales reales, de la teoría a la práctica, de la planificación a la construcción.
El punto de abandono es el momento en que descubres si quieres ser alguien que tuvo una gran idea o alguien que hizo algo real.
baja la apuesta
Contra-intuitivamente, el camino hacia la creación de tu mejor trabajo a menudo comienza con el permiso para crear el peor.
Cuando bajas la apuesta, entablas una conversación con la realidad. La realidad tiene opiniones sobre tu trabajo que a menudo son más interesantes que las tuyas. La realidad te muestra lo que funciona y lo que no. La realidad te presenta accidentes felices y direcciones inesperadas. La realidad es el colaborador que no sabías que necesitabas.
Así es como se alcanzan realmente los estándares... a través del proceso, no de la proclamación. El fotógrafo que hace cien fotos desarrolla normas a través de la práctica. El escritor que escribe a diario desarrolla el juicio a través de la repetición. El empresario que empieza poco a poco desarrolla la sabiduría a través de la experiencia.
La semana pasada, algo que escribí se hizo viral en Substack. En cuestión de días, gané más de mil suscriptores nuevos, vi cómo mi artículo se compartía en distintas plataformas y sentí esa embriagadora emoción del trabajo que resuena más allá de tu propia cámara de eco. Estoy profundamente agradecida, de verdad. Pero casi inmediatamente, se me abrió un pozo familiar en el estómago. ¿Y ahora qué? ¿Y si el siguiente no aterriza? ¿Cómo seguir algo que ha cobrado vida propia?
Me encontré abriendo páginas en blanco y volviéndolas a cerrar, paralizada por el mismo éxito por el que había trabajado durante años.
Cuando expresé este temor, un lector llamado Harsh (@harshdarji) dejó este comentario:
"Eres una tiradora, tu trabajo es seguir disparando. Ni siquiera pienses en los fallos. Porque en cuanto empieces a preocuparte por los fallos, empezarás a dudar de tu capacidad".
No soy muy deportista, pero la metáfora me conmovió. Y no perdí la ironía. Ahí estaba yo, dando consejos sobre la coherencia creativa y los peligros del perfeccionismo, y cayendo en la misma trampa de la que advierto a los demás.
Empecé a escribir en Substack en diciembre de 2022. Ahora estamos a mediados de 2025, y acabo de alcanzar mi objetivo de estar entre los 50 mejores Substacks Técnicos del mundo. Había mucho que hacer, hacer y hacer antes de que llegara este golpe. Docenas de artículos que apenas tuvieron repercusión. Meses escribiendo para un público que no sabía si existía.
Pero el éxito tiene una forma de hacerte olvidar el propio proceso que lo creó. Te susurra seductoras mentiras sobre la repetibilidad, sobre las fórmulas, sobre la posibilidad de controlar los resultados en lugar de centrarte en las entradas. Te hace pensar que tienes que «superar» tu último éxito en lugar de simplemente continuar con la práctica que hizo posible el éxito en primer lugar.
Tengo que recordármelo a mí misma:
Tu obra maestra no saldrá de tu mente totalmente formada como Atenea de la cabeza de Zeus. Surgirá de tu voluntad de empezar mal y mejorar constantemente. Surgirá de tu compromiso de mostrarte constante en lugar de brillante. Surgirá de tu capacidad para ver el fracaso como información y no como acusación.
El trabajo que más te importará, el trabajo que te sorprenderá por su importancia, probablemente sea mucho más pequeño de lo que imaginas y esté mucho más cerca de lo que crees.
Mis profesores de Olin tenían razón con esas dos palabras. Haz. Aprende. Pero lo que no interioricé del todo hasta después de graduarme: el aprendizaje nunca deja de requerir el hacer. El hacer nunca deja de requerir el aprender. El trabajo me cambia. Yo cambio el trabajo. El trabajo me cambia de nuevo.
Seguimos siendo la única especie maldita con visiones de lo que podría ser. Pero quizá ése sea el accidente más hermoso de la humanidad. Estar obsesionados por posibilidades que aún no podemos alcanzar, estar impulsados por sueños que superan nuestro alcance actual. La maldición y el regalo son la misma cosa: vemos más lejos de lo que podemos caminar, soñamos más de lo que podemos construir, imaginamos más de lo que podemos crear.
Y así hacemos cosas imperfectas al servicio de visiones perfectas. Escribimos borradores de obras maestras que quizá nunca alcancemos. Construimos prototipos de futuros que apenas podemos imaginar. Cerramos la brecha entre la imaginación y la realidad con un intento imperfecto cada vez.
El profesor de fotografía dividió su clase y esperó. Sabía lo que les enseñaría el cuarto oscuro, lo que revelarían los productos químicos del revelado. Cincuenta rollos de película después, algunos alumnos habían aprendido a crear belleza a partir del desorden. Otros habían aprendido a crear teorías a partir de la ansiedad.
A la película no le importaban sus intenciones. Sólo respondía a su voluntad de apretar el disparador.
Tus manos ya están sucias. El trabajo está esperando. Baja la apuesta y empieza.
Nota: Agradecemos a Maalvika su colaboración en este artículo, adaptado del suyo en inglés:
La realidad de los jóvenes y el trabajo
(Suprimidos todos los párrafos)
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